Кресты... разбойники... кресты...
Кресты...разбойники... кресты...
Всё как на сцене пред толпою...
Но где овации, цветы,
Где восхищение игрою?
Кресты... разбойники... кресты...
Кто автор этой странной пьесы?
Взаправду ль жалятся шипы?
Постойте, кто-то рвёт завесу,
Но для чего, ведь был финал,
И Тот, Кто в соке спелой вишни,
Уже и смерть Свою сыграл,
И мы почти из зала вышли...
Ах, да,-актёрский ритуал,-
На сцену выбегать под крики...
Но почему актёр упал,
На остриё воззрившись пики?! Читать далее →
Всё как на сцене пред толпою...
Но где овации, цветы,
Где восхищение игрою?
Кресты... разбойники... кресты...
Кто автор этой странной пьесы?
Взаправду ль жалятся шипы?
Постойте, кто-то рвёт завесу,
Но для чего, ведь был финал,
И Тот, Кто в соке спелой вишни,
Уже и смерть Свою сыграл,
И мы почти из зала вышли...
Ах, да,-актёрский ритуал,-
На сцену выбегать под крики...
Но почему актёр упал,
На остриё воззрившись пики?! Читать далее →
Невеста на облаке
Я лежала на облаке в белой фате
И смотрела на жниц и на поле,
Было грустно лежать на такой высоте
И вздыхать о неласковой доле.
Мне хотелось туда, где колосьев река
Колыхалась, послушная жницам,
Но покинуть страну, где одни облака,
Невозможно живущим в ней лицам.
…Жницы сели в кружок, разложили еду,
Им принёс её парень, -мой милый,-
Я лежала на облаке в тяжком бреду
И кричала: «Я здесь!», что есть силы.
Ветерок заглушал мой отчаянный крик, Читать далее →
И смотрела на жниц и на поле,
Было грустно лежать на такой высоте
И вздыхать о неласковой доле.
Мне хотелось туда, где колосьев река
Колыхалась, послушная жницам,
Но покинуть страну, где одни облака,
Невозможно живущим в ней лицам.
…Жницы сели в кружок, разложили еду,
Им принёс её парень, -мой милый,-
Я лежала на облаке в тяжком бреду
И кричала: «Я здесь!», что есть силы.
Ветерок заглушал мой отчаянный крик, Читать далее →
Афоризмы о радости
Радость — это дерево, и жаль,
Что корень всякой радости — печаль.
Ю. Баласагуни
***
Радость ощущает лишь тот, кто доставляет ее другим.
Карл Барт
***
«А я-то так радовался!» — с упреком говоришь ты, когда твои надежды не сбылись. Ты радовался — разве этого мало?
Мария Эбнер-Эшенбах
***
Любое благо нам не на радость, если мы обладаем им в одиночку.
Сенека
Что корень всякой радости — печаль.
Ю. Баласагуни
***
Радость ощущает лишь тот, кто доставляет ее другим.
Карл Барт
***
«А я-то так радовался!» — с упреком говоришь ты, когда твои надежды не сбылись. Ты радовался — разве этого мало?
Мария Эбнер-Эшенбах
***
Любое благо нам не на радость, если мы обладаем им в одиночку.
Сенека
Философия ножниц
Нагулялись, пойдём теперь врозь...
Вот и вся философия дружбы,
Я- кобыла, а ты-старый лось,
Посбивавший копыта на службе.
Подружили и хватит небось,
Покрутили хвостами и будет...
Ты припрятал за ёлкою злость,
Я-за елью, и пусть нас не судят.
Философия дружбы такой
С философией ножниц похожи...
Покромсали, и в мох - на покой,
Или в ѝгнор, коль мох не поможет.
автор Светлана Автономова
Вот и вся философия дружбы,
Я- кобыла, а ты-старый лось,
Посбивавший копыта на службе.
Подружили и хватит небось,
Покрутили хвостами и будет...
Ты припрятал за ёлкою злость,
Я-за елью, и пусть нас не судят.
Философия дружбы такой
С философией ножниц похожи...
Покромсали, и в мох - на покой,
Или в ѝгнор, коль мох не поможет.
автор Светлана Автономова
Спешу я розой распуститься
Спешу я розой распуститься,
Когда стихи мои похвалят,
Когда же кто-то их оха̀ет,
Спешу ещё быстрей вцепиться
Шипами дерзких фраз и злобных,
Пускай надолго их запомнят
Все те, кто лезет в о̀кна комнат
Моих куплетов бесподобных.
Я для одних- бутон премилый,
А для других –шипа̀стый стержень,
Который жжёт с тройною силой
Всех тех, кто в адрес мой не сдержан.
автор Светлана Автономова
Когда стихи мои похвалят,
Когда же кто-то их оха̀ет,
Спешу ещё быстрей вцепиться
Шипами дерзких фраз и злобных,
Пускай надолго их запомнят
Все те, кто лезет в о̀кна комнат
Моих куплетов бесподобных.
Я для одних- бутон премилый,
А для других –шипа̀стый стержень,
Который жжёт с тройною силой
Всех тех, кто в адрес мой не сдержан.
автор Светлана Автономова
Коллекционеры.
Полная дама в сером плаще хмуро разглядывала полки с товаром, который хозяин антикварной лавки, находящейся в центре провинциального города, свёз, по его словам, со всех концов света.
Пока он, пожилой мужчина невысокого роста, прощался с худенькой, хихикающей блондинкой, выбравшей в качестве подарка для очередного возлюбленного статуэтку замершего в прыжке тигра, дама в сером плаще, продолжая хмуриться, остановила свой взгляд на статуэтке довольной свиньи в окружении шести поросят. Читать далее →
Пока он, пожилой мужчина невысокого роста, прощался с худенькой, хихикающей блондинкой, выбравшей в качестве подарка для очередного возлюбленного статуэтку замершего в прыжке тигра, дама в сером плаще, продолжая хмуриться, остановила свой взгляд на статуэтке довольной свиньи в окружении шести поросят. Читать далее →